Il fut un temps où les Grammy Awards représentaient quelque chose. Un sacre. Une reconnaissance. Le moment où l’industrie musicale s’arrêtait pour honorer ceux qui avaient touché nos âmes, fait vibrer nos corps, accompagné nos joies et nos peines. La musique, cet art universel capable de transcender les frontières, les langues, les croyances.

Ce temps semble révolu.

Les Grammys 2026, diffusés le 2 février depuis la Crypto.com Arena de Los Angeles, auraient dû être une célébration. Ils furent un naufrage. Un spectacle où la musique n’était plus qu’un prétexte, noyée sous les déclarations politiques, les provocations vestimentaires et l’étalage d’un orgueil devenu pathologique.

Cet article n’est pas une attaque. C’est un constat. Une autopsie. Celle d’une institution qui, en voulant tout dire, n’a plus rien à dire. Et qui, en péchant par orgueil — le péché originel par excellence — a commis l’irréparable : trahir la musique elle-même.

Il fut un temps où découvrir un lieu secret procurait une joie intime. On gardait jalousement l’adresse de cette crique déserte, de ce restaurant familial, de ce village hors du temps. On partageait — avec parcimonie — à quelques amis de confiance.

Ce temps est révolu.

Surtourisme et réseaux sociaux : ces destinations submergées par les likes. Mon enquête terrain.

J’ai longtemps fermé les yeux. Comme beaucoup d’entre vous probablement. Cette petite robe corail achetée en soldes. Ce jean parfaitement délavé trouvé à quinze euros. Ces t-shirts aux couleurs vives qui égayaient mon dressing sans questionner ma conscience. Et puis un jour j’ai vu cette photo. Une rivière rouge sang. Pas rouge à cause d’une algue rare ou d’un phénomène géologique fascinant. Rouge à cause de la teinture textile. Rouge de nos vêtements. Rouge de notre insouciance collective. Cette image m’a hantée pendant des semaines. Elle a changé ma façon de regarder ma garde-robe. Elle a transformé ma manière de consommer la mode.

Un panorama à couper le souffle

Je suis arrivée en fin d’après-midi. La lumière dorée de septembre baignait la vallée. Et là devant moi le spectacle. L’Aliakmon serpentait en contrebas comme un ruban d’argent posé sur un tapis de verdure. Les lacs formés par les bras du fleuve scintillaient sous le soleil déclinant. Les montagnes au loin fermaient l’horizon avec cette majesté tranquille propre aux paysages grecs.

Je me suis assise sur ce fameux banc. Celui que les locaux appellent le banc de Kallipetra. Et je suis restée là. Longtemps. Sans bouger. Sans photographier d’abord. Juste à regarder. À respirer. À laisser cette beauté s’imprimer en moi.

Le 15 janvier 2025, Valentino Garavani s’est éteint dans son sommeil, à l’âge de 91 ans. Avec lui disparaît l’un des derniers maîtres de la haute couture, un homme qui aura consacré sa vie entière à une quête obsessionnelle : habiller les femmes de rêve et de beauté.

La nouvelle a provoqué une onde de choc dans l’univers de la mode. Les hommages affluent du monde entier. Mais au-delà des communiqués convenus et des larmes de circonstance, c’est une époque qui se referme

Février 2026. Los Angeles se prépare à accueillir la 68e cérémonie des Grammy Awards. Tapis rouge, robes extravagantes, discours larmoyants, performances surproduites. Le rituel est rodé. La Recording Academy décernera ses trophées dorés devant des millions de téléspectateurs. On célébrera « l’excellence musicale ». On parlera d' »authenticité artistique ». On applaudira les « talents émergents ».

Mais derrière cette façade scintillante, les mêmes questions reviennent, année après année, sans réponse satisfaisante : Qui vote vraiment ? Pourquoi certains genres musicaux dominants mondialement restent-ils ignorés ? Comment expliquer le fossé abyssal entre popularité massive et reconnaissance académique ? Les Grammys célèbrent-ils encore la musique, ou simplement leur propre existence ?